Geza Newman cruzó la ancha puerta del «Hotel Montana», en Billins, ciudad del sur del Estado, y penetró en el amplio hall. Su aguda mirada de águila al acecho, se tendió en derredor, buscando no sabía qué, acaso alguna cara conocida de las varias que había dejado de ver durante muchos años, por avatares del destino. Alto y recio, moreno de rostro, de piel curtida por el sol y el aire de las abruptas montañas de Nevada, fortalecidos sus huesos y sus músculos en una tarea dura y agotadora durante más de doce años, no podía disimular bajo el disfraz de su ropa bien cortada y elegante, el hombre rudo que siempre había sido, por exigencias de su trabajo. Frisaba en los treinta y cuatro años, y si bien en ocasiones sólo aparentaba la edad que en realidad tenía, otras, en determinados momentos de su vida, parecía aproximarse a los cuarenta. Estaba muy trabajado, había sufrido mucho, años atrás, y a veces, al plegar los ojos para reconcentrar su aguda mirada, se formaban en sus comisuras una serie de pequeñas y unidas arrugas que le aparentaban más edad. Pero aparte este detalle, estaba en la plenitud de su vida, era fuerte y resistente, ágil como una cabra montesa, y peligroso cuando se dejaba llevar por sus nervios y se lanzaba a la lucha fuese cual fuese el peligro y el motivo que le impulsase a ella.