El hermoso bayo que montaba Gregory Yore ascendía por las ásperas pendientes que mellaban la ingente mole del Wind River Range, por su parte Sur, al norte del Atlantic Peak. El camino era infernal, las sendas estrechas y retorcidas, las rampas agudas sembradas de desniveles y en general todo lo que constituía la entraña de aquella enorme espina rocosa, repelía y nadie se hubiese explicado por qué un jinete se atrevía a filtrarse por aquel panorama lunar, que no podía conducir más que a lugares desiertos, sin más vida que la de las alimañas, toda vez que allí lógicamente no podía afincar ningún ser humano con un poco de sentido común. Aquel paisaje era apto para la fauna salvaje y, a lo sumo, como refugio esporádico de alguna cuadrilla de rufianes que al verse en peligro, necesitasen protegerse al amparo de la Naturaleza. Fuera de esto, allí no había vida ni medios de creerla, salvo que quien se atreviese a clavar allí sus tacones, fuese un excelente cazador y se conformase con vivir del producto de su escopeta. Pero aun así, esto era muy aventurado, pues en la época invernal, cuando la nieve descendía a la montaña y acumulaba toneladas y toneladas de masa blanca en las cumbres, en los barrancos, en las cortadas y en los cañones, la caza era poco menos que imposible, pues materialmente resultaba un problema insalvable moverse entre aquel caos de masas de nieve.