MIKE Lovo empujó ásperamente la puerta del almacén de Tony Jake, y con un gesto huraño, penetró avanzando hasta cerca del mostrador, ante el que se quedó plantado con sus poderosas piernas, un poco estevadas, firmes en la apisonada tierra y un rictus de dureza en sus groseros labios que no presagiaba nada bueno. Mike era un tipo alto, tosco de formas, algo así como si le hubiesen tallado de un grueso tronco de árbol a fuerza de desiguales hachazos. Sus piernas eran largas y recias, sus brazos poderosos, rematados por manos anchas y abiertas, en las que se señalaban las venas rugosas como sarmientos bajo la tostada piel. Su pecho poderoso, que se marcaba briosamente bajo la camisa de un color rojizo escandaloso, sobresalía en una curva pronunciada que parecía un desafío de fortaleza, y el cuello, rojizo, venoso, ancho como el de un toro, sostenía como remate una cabeza de tipo irlandés, a la que no le faltaba la aureola rojiza de una cabellera crespa y enmarañada, repartida en rebeldes rizos. Su rostro era de facciones bastante correctas, pero le prestaba un aire especial poco grato el brillo acerado de sus ojos grises, en los que se reflejaba maldad, y el rictus sardónico de sus labios, un poco finos, pero plegados siempre en una mueca agresiva que parecía un sello personal del que no podía desprenderse. Su atuendo era breve. La camisa, un pantalón azul demasiado estrecho, que marcaba sus brutales formas hombrunas, las altas botas con polainas que le alcanzaban a mitad de la pierna y el cinto de cuero amarillo del que pendía un colt del 45 al lado derecho y un cuchillo con mango de asta al lado contrario.