Peter Fowler había estado hablando la víspera con aquel hombre joven y valiente, cuya defunción anunciaban los periódicos. «Ha muerto Harry Forsman. El prestigioso paleontólogo sufrió un colapso cardíaco mientras dormía en su mansión de New Heaven. » Peter Fowler, ayudante de Psiquiatría y Psicología, adscrito al gabinete de investigación de la Policía de Nueva York, al leer la reseña periodística, redactada, al parecer, a últimas horas de la noche por informadores soñolientos, sintió formársele un nudo en la garganta. »?Ya me ves, Peter. Puedes examinarme, si quieres. Tú eres médico. No encontrarás ni un solo defecto en mi organismo. Tengo treinta y seis años. Estoy fuerte, ágil y sano. Y, pese a todo, sé que voy a morir pronto. »? Estás diciendo tonterías ? había sido la respuesta de Fowler ?. Tendré que aguantarte aún muchos años. Como no sea en un accidente de tráfico, o por tomar alimentos intoxicados, en alguno de los lugares a los que viajas con tanta frecuencia...