PHILIP Manderson, sentado tras la mesa de su despacho, con los codos clavados en el tablero y el recio mentón sujeto en las palmas de sus grandes y callosas manos, tenía su mirada fija en un retrato fronterizo, el retrato de una mujer rubia, linda, graciosa de líneas y severa de porte. Era el retrato de su difunta mujer, cuando contaba treinta y dos años y aún era una belleza que podía competir con las más jóvenes y bellas en cuanto atracción femenina. Philip parecía suplicarla con su turbio mirar, inspiración para resolver un duro problema que sabía tener encima, un problema que espiritualmente afectaba a la muerta, y que de haber vivido ella, no se hubiese producido, o lo hubiese solucionado con la energía y ecuanimidad que sabía usar en sus problemas familiares. Realmente, la situación del ranchero en aquellos momentos era dura y violenta. Era el sedimento de bastantes años de una pugna equívoca en la hacienda, que ahora parecía tener que purgar como si en realidad hubiese cometido algún delito.