La taberna estaba casi llena de clientes vocingleros que discutían roncamente por cuestiones nimias. El alcohol se les había subido a la cabeza a algunos y dado lo caldeado de la atmósfera, todo hacía temer que en algún momento estallase una de las clásicas peleas que la mayoría de los fines de semana solían encenderse, muchas veces sin que nadie pudiese señalar un motivo fundamental para tales excesos. Myron Teiph, el hombre quizá más acaudalado de todo aquel trozo de valle que se abría desde la ribera del Dolores River a la izquierda, hasta las ásperas estribaciones del macizo montañoso conocido por Uncompahgre Plateau, a la derecha, se encontraba sentado en una mesa del fondo cara a la puerta del establecimiento saboreando a pequeños sorbos un vaso de whisky, mientras sus ojos miraban de vez en vez a la entrada de la taberna, como si esperase la llegada de alguien que se retrasaba. Myron, hombre reconocido como duro y valiente, no se asustaba con facilidad ante aquellas posibles explosiones de nervios que más de una vez hacían funcionar la artillería con peligro para la integridad de los que nada tenía que ver en las reyertas. No era la primera que había presenciado sin inmutarse, aunque las balas muchas veces dirigidas al azar habían estado a punto de alcanzarle.